Naßkalt wars, Nieselregen wehte durch die Luft. Und doch entschloss ich mich, die letzte halbe Stunde vor der ersten mündlichen Prüfung zu nutzen und noch einen Spaziergang zu machen auf dem Weg ins Institut. Schlug den Weg in den nahe gelegenen Prinzessinnengarten ein, stieg langsam den Weg hinan, bückte mich und las eines der gelben und vom Regen schwer gewordenen Gingkoblätter auf. Auf halbem Weg bog ich ab zum enthäuteten Gartenhaus. Nackt stand es da und verletzlich, so ganz ohne Putz. Die Fensterläden verschlossen, von drinnen aber schien Licht durch die Holzlamellen. Ich stieg weiter hinan, roch die feuchte Erde und goss ihren kühlen Geruch in meine Lungenflügel. Ließ den Garten hinter mir, schritt weiter, über nassen Asphalt, dem alten Friedhof entgegen, der immer so still daliegt und an die Alten gemahnt.
Am Germanistischen Institut angekommen, verkniff ich es mir, vor dem Betreten noch eine Zigarette zu rauchen. Den Stiel des Gingkoblatts zwischen Daumen und Zeigefinger drehend, die schon ganz bläulich und rot geworden waren vor Kälte, nahm ich eine Sandsteinstufe nach der anderen. Behielt das Blatt die ganze Zeit über in der Hand, auch während des gesamten einstündigen wiewohl angenehmen Gesprächs, mich auf diese Weise Goethes Patronats versichernd. Er hat sich mir wohlgesonnen erwiesen - die Prüfung hätte besser nicht verlaufen können.

Zwei Stunden später dann Lesung. Auch sie sehr gelungen, mit wunderbaren Texten, Wortgebilden und Klängen aus Piano und Kehle - vor vollem Sälchen.
Ein so verdammt guter Tag.