I just can't get enough...!

Der Kitsch ist die Umsteigestation zwischen dem Sein und dem Vergessen.

( Kundera )

Grad in einer alten Mail von Monsieur Delphi wiedergefunden.

(Kitsch ist übrigens ein weiteres der (nicht immer) schönen deutschen Wörter wie Kindergarden, Hinterland oder Kraut, die ins Englische Einzug gehalten haben. In London entdeckte ich einst in einem Laden im Paperback-Format á la Taschen ein Buch: in fetten Lettern prangte KITSCH auf dem Fotocover in Orangepinkgrüntönen.)

Schnitzt Einer eine Marionette, wo man den Strick hereinhängen sieht, an dem sie gezerrt wird und deren Gelenke bey jedem Schritt in fünffüßigen Jamben krachen, welch ein Character, welche Consequenz! Nimmt einer ein Gefühlchen, eine Sentenz, einen Begriff und zieht ihm Rock und Hosen an, macht ihm Hände und Füße, färbt ihm das Gesicht und läßt das Ding sich 3 Acte hindurch herumquälen, bis es sich zuletzt verheirathet oder sich todtschießt - ein Ideal!

[ Camille in Danton's Tod ]

Bloß gut, dass der gute alte 'Johann Wolfgang von' zu dieser Zeit schon tot war, das hätt' ihn sicher nicht gefreut... :-D

"Sie werden in Ihrer Schrift unter anderm beweisen, Shakespeare sey kein Engländer gewesen. Wie kam er nur unter die frostigen, stupiden Seelen auf dieser brutalen Insel?"

[ A.W. Schlegel an Ludwig Tieck, 11. Dez. 1797 ]

Rubrik: erheiternde Fundstücke während der Prüfungsvorbereitung

Ach, ich kann das Bloggen einfach nicht lassen. Lacht.

Nachdem ich schon bei june vor einiger Zeit über ein Satzfetzelchen Menasses stolperte, brachte mich endgültig ferromonte darauf:

Unsere Aufgabe ist es nicht, Ihre Ehe zu retten, sondern Ihre Lust zu rekonstruieren. Was Sie an Ihrer Frau haben, wissen Sie. Aber was Sie nicht haben, können Sie nur bei anderen suchen. Das ist eine Frage der Logik und nicht der Moral!

[ aus Robert Menasses neuem Roman bei suhrkamp: Don Juan de la Mancha. Bei diepresse.com auszugsweise abgedruckt. ]

...den Blick gezielter auf die Verschränkung der Makro- und Mikroebenen und auf deren wechselseitige Interdependenzen zu richten.

Wechselseitige Interdependenzen. Aha.

[ hier im Originalzusammenhang ]

Geld macht nicht korrupt - kein Geld schon eher.

[ Dieter Hildebrandt, mit Dank an Herrn H. ]

Letzten Frühsommer wurde im Online-Magazin mindestens haltbar ein Text von mir veröffentlicht. Dieses liegt nun als Buch vor und umfasst alle Beiträge von September 2005 bis September 2006. Es ist damit das erste richtige B u c h, in dem - zumindest unter meinem Pseudonym TC - etwas von mir veröffentlicht wurde. Weitere folgen - hoffentlich. :o)

'Brandig' ist kein Adjektiv, auch wenn der Suffix das suggerieren mag. Es ist der Titel eines Romans von Gerd-Peter Eigner aus dem Jahr 1985 und darin eine Figur: Paul Brandig. Eigner war mir lange Zeit "nur" als Freund von ANH geläufig, ebenso seine Stimme, einst am Telefon, wissend, dass er ebenfalls Autor ist, nur habe ich bisher nie etwas von ihm gelesen. Bis gestern. Die Fährte legte ANH in einem seiner letzten Blogeinträge, so dass ich auf GPEs Seiten landete - und dort im achten Kapitel von Brandig. Ich las mich fest. Nein, ich wurde hineingesogen: In MaxPaulMyslikBrandig. Der fehlende Querstrich des 'T's im Namen Myslik drängte sich mir förmlich auf...
Nun harre ich aus, wartend, bis das Buch endlich geliefert wird.

Außerdem aktuell auf dem 'Lesepult': die Paglia. Ihr Gut-Achthundert-Seiten-Pfünder, der seit annähernd acht Jahren, also Ende der Neunziger, im Bücherregal m e i n e r harrt. Eines Kassenbons wegen, der als Lesezeichen diente - auf ihm hatte ich zwei Adressen notiert, d e s wegen: - weiß ich, dass mein erster Leseversuch über sieben Jahre her sein muss. Ich bin damals nicht weit gekommen. Ich war zu jung. Genauso, wie die Freundin, die mir das Buch schenkte - mit den Worten, sie habe es sich auf Empfehlung eines befreundeten Regisseurs gekauft, käme mit dem Buch aber nicht klar. Vielleicht sei das eher etwas für m i c h.
Seitdem stand es im Regal, wanderte von Umzug zu Umzug mit mir und zwischen den Regalebenen, mit der Zeit von einem ins nächste Regal. Wenn ich es nicht in Umzugskartons ein- oder auspackte, blieb es vergessen. Irgendwann kreuzte sie, die Paglia, erneut meinen Weg: durch ANH. Seitdem schlich ich immer wieder um sie herum, zog ihr Buch manchmal aus der Nische zwischen anderen Büchern, blätterte, besah den Buchdeckel, stellte es aber immer wieder zurück.
Ich weiß nicht, warum meine Hand an einem der letzten Tage erneut danach griff: Instinktiv möcht ich's fast nennen. Und inzwischen versteh ich. Vieles. Die Jahre haben mich vorbereitet auf dieses Buch. Es hat das immer gewusst. Und meiner geharrt. Nun - bin ich da.